Paroles de Binamés
Par ce vulgaire copier-coller je veux rendre hommage au travail des binams
Ca me fait trop plaisir de vous faire partager ces poemes ! ; )
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Vocations
La répression se lit sur son visage plat
Son regard suinte l'ordre et je sens bien qu'il ne m'aime pas
Il est flic comme d'autres sont curés
Sa bite est en berne, son anus est scellé
Il est d'une autre époque et voudrais tant nous y ramener
Il est curé comme d'autres sont soldats
Son coeur est kaki et il ne bat qu'au pas
Il pète comme un clairon quand il lache ses gaz de combat
Il est soldat comme d'autres sont flics
Il vont main dans la main car leur but est commun
Il veulent mettre de l'ordre dans nos cités dans nos pensées
Ils sont curés, soldats, flics, ou gendarmes
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Roma capote maudit
De ce piteux pontife s'exhale
Un tel relent pontifécal
Qu'une tarte antipapique
Attend ce pape antipathique
Bouffon bousif, poupon poussif
Gare à ton pif pignouf pontife
Taré tiaré, crasseux crossu
Maudits soient tes pompeux poncifs
Il houspille tant ce papy ripou
Qu'il roupille peu ce papy pourri
Il honnit tant ce pape aigri
Qu'il rit bien peu ce pape hideux
Bouffon bousif, poupon poussif
Gare à ton pif pignouf pontife
Taré tiaré, crasseux crossu
Maudits soient tes pompeux poncifs
Une tarte antipapique
T'attend ô pape antipathique
Gare à ton pif pignouf pontife
Maudits soient tes pompeux poncifs
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LE PERE NOËL EST UN BORDURE
Folklore syldave
Le Père Noël est mort à Sarajevo, dans le ghetto de Varsovie, à Soweto, à Tripoli, à Bagdad, à Verdun, à Kigali, dans le sud du Ruanda, dans le nord de l'Irak, en fuyant Berlin-Est, à Stalingrad, à Dresde, à Gernika, au Tibet, à Cronstadt.
Mais ne pleurez pas, ne vous inquiétez pas,
il y a encore chez moi de quoi vous amuser.
Mes usines tournent à plein régime,
mes entrepôts débordent. Débloquez des budgets!
Mes jouets sont plus gros, mes jouets sont plus chers,
mais ils font plus de bruit, plus de morts, moins de taches.
Mes poupées ne parlent pas, elles mutilent et défigurent.
Je ne veux pas savoir où mènent mes trains électriques.
J'ai débuté comme armurier dans mon quartier,
semant la zizanie pour faire tourner ma boutique.
Elles sont loin les rixes de rue, vivement la guerre totale.
Me voilà PDG, mondial-killer en col-cravate.
Je gagne fort bien ma vie grâce à tous ceux qui la perdent,
car c'est avec mes bombes que se creusent vos tombes.
Je vends des armes à droite, je vends des armes à gauche,
la main qui prend le fric ignore qui passe l'arme à gauche.
De part et d'autre des frontières, je vends des faux, de vrais cimeterres.
Quand s'étriperont les derniers cons, je leur vendrai des cimetières.
Vous êtes les enfants des balles qui n'ont pas tué vos parents.
A votre tour de procréer, le monde a besoin de soldats.
Chantez et dansez pour fêter la Libération,
moi je trinque plutôt à la libéralisation.
Sur toutes les lignes de front, à tous les coups, dans tous les camps,
sur tous les plans mes pauvres ploucs je serai toujours le seul gagnant.
Pour rester bon-vivant, je vends de l'armement.
A moi l'éclat des discours, à vous les éclats de grenade.
Embrigadés de tous pays, déversez vos globules,
qu'on entende mugir les soldats, que votre sang m'abreuve de billions.
Je ne ferais pas de mal à une mouche, je ne suis pas franchement cruel,
pourtant vos cauchemars ne m'empêchent pas de dormir.
Loin de mes yeux loin de mon coeur, vous périssez vous pourrissez,
chacun de vos cadavres ajoute à ma prospérité.
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09/10/2005 - Encore un morceau et des MP3 !